La langue épaisse et pâteuse – plâtrée ? – la tête dans un étau pulsatile, au cœur d’un silence d’outre-tombe : que s’est-il passé ?
J’ouvre des yeux aveugles, avance une main en canne blanche : je suis allongé sur un champ de débris qu’aucun de mes doigts ne peut identifier…
Sur, ou sous ?
Une gangue de béton ? verre ? plâtre ? poussière ? un mille-feuilles dont je suis la crème ou une feuille brisée en mille ? Que s’est-il passé ?
Le sol, ou le plafond, ou les deux me répondent d’un frisson érigé en grognement réprobateur – je suis prisonnier d’un sarcophage de mandibules décidées à broyer au moindre
geste suspect, brusque – rien n’est terminé.
La Terre n’en a pas fini avec nous.
Je pense : à force de l’avoir fait trembler, elle nous le rend au centuple.
Je pense : conneries de baba cool sur le retour.
Nouveau frisson, nouveau coup de semonce des mâchoires qui me tiennent en cisaille  – avertissement !
Je m’abstiens de bouger.
Je suis vraiment mal barré.
Puis je me dis que je ne dois pas être le seul dans mon cas : ça ne me rassure pas.
Puis je me demande si c’est ça, la fin du monde qu’on nous avait annoncée.
Possible.
Probable.
Puis je me dis que la fin de moi n’est plus qu’une question de temps.
Ce qu’elle a toujours été…
Alors j’attends.
Paniquer ne servirait qu’à rendre les derniers instants plus pénibles que nécessaire, alors j’attends.
Puis je me demande pourquoi j’ai survécu s’il était écrit que je devais y passer ? Dans quel but, ce sursis ? Ça ne peut être gratuit, ce serait vraiment trop inhumain – un rapide bilan de ma vie me confirme que je n’ai rien fait pour mériter cela. Comme tout le monde, je ne suis pas blanc-bleu, donc rien qui…
Comme tout le monde…
J’ignore ce qu’il est advenu du monde.
Que s’est-il passé ?
Je pense : je suis mal barré.
Je suis, je pense…
Jusqu’à quand ?