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Une lecture à haute voix d’un passage de l’oeuvre par Guillaume Vissac
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Un entretien avec l’auteur à propos de ce livre
Son site Frank Smith
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Un clin d’oeil à JAN DOETS qui offre comme prix au défi des Qazaqs (dans une édition rare) ce roman de l’unique écrivain à avoir reçu le prix Renaudot à titre posthume* (Irène Némirovsky est morte le 17 août 1942 à Auschwitz.)
* Elle a obtenu ce prix en 2004 (quelques mois après le centième anniversaire de sa naissance) pour son roman « Suite française. »
Merci d’avance de diffuser autour de vous l’information concernant
ce défi-jeu.
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Se souvenir que les mots « magie » et « occulte » n’avaient pas initialement le sens qu’on leur donne actuellement
et notamment cette rupture totale avec la « vraie science »
Chez Stanislas de Guaita
il s’agit ici (au moins dans un premier temps) d’un travail sur le symbole.
Il fouille les mots, les images, les récits et les met en correspondance avec ce monde.
En surgit ce qu’on peut appeler compréhension
et qui a des affinités avec
ce que nous font approcher
les poètes.
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Les « Vases Communicants » « c’est
Le premier vendredi du mois,
chacun écrit sur le blog d’un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre. »
La liste complète des participants du mois de décembre est ici
(Merci à Eclectante (Marie-Noëlle Bertrand) de tout son travail au service de cette rencontre)
Martine Cros a écrit à la suite des événements récents qui ont ensanglanté Paris deux vers
auxquels j’ai donné l’écho d’une image où ils sont incrustés.
Cet échange nous a donné l’envie d’aller plus loin
d’où ce prolongement en ces vases communicants de décembre
J’accueille donc ici ce qui est devenu poème
de l’avant (ce désastre qui nous a déchiré l’être)
et de l’après (cet espoir qui résiste, qui doit résister en nous)
tandis que
Martine a recueilli mes mots
chez elle : aller aux essentiels
…
…
…
mosaïque émotive en saillie sur ma peau
hérissée sans héros que vous-mêmes
partis parties dans la gueule kalachnikovéenne
mes enfants mes amours mes heures diluviennes
il pleuvra longtemps à la crue de cette chienne
soirée les bêtes se prenaient pour dieu et vous-mêmes
mes brebis comme biches sans vague tapies
dans la fosse profonde arachnéenne
…
…
…
dans les landes splendides ou dans les grands typhons
sous les tirs déchiquetants comment ne pas être
au monde je suis dans tes bras comme une inespérée
verbalisant l’émoi dans tous ces toi qui pleurent
forgeant l’épanouissement dans le pourri du temps
exigeant oui c’est cela que les tempêtes détonantes
si elles me tuent te frayent un chemin de rondins
de bois mort de villes arrachées de cris aphones
et de regards ah ces regards comme des huis clos
où le procès du chagrin tinte entre pavane de
l’hermine mortiférée et nos enfants de l’aube
…
…
…
comment le monde se reflète sur mon visage
où sillonne encore quelque danse sanguine
le long d’une tempe en laquelle est exigé
un baiser mais trop tard !
je n’avais senti ce trou rimbaldien dans mon demi sommeil
j’oubliais le charivari de ce vendredi soir
les lumières du square s’effaçaient de mes yeux
quel silence à présent comme un coton d’ivoire
puis voici que je reçois une caresse incitative
ne sais plus si je suis homme femme si je suis pleine
d’eau
…
…
…
à ma bouche affleure ce que tu diras d’un certain
pardon que j’ai déjà donné celui de la main
allumant le cierge de ta bouche il est poète il est ton corps
instrument de nocturnes il est cris des mômes blancs
sur le terrain vague vert des ossements s’aimant
à travers le temps sans flèches le temps sans peur
sans plus de voix pour dire mais un chant sans vide
consistant avec peine en ces êtres néants
que nous devenons
…
…
…
ce soir est si doux et si tout est perdu
m’accorderas-tu ta main
aurons nous cet enfant : le désir
C’est par d’honnêtes mensonges que sont partis ces récits. Minuscules. 
Tous aussi invraisemblables les uns que les autres. Ils s’épanouissent dans cette concoction longue de langue, infusion de plans loufoques, marinades de désirs, tous en leurs lieux familiers revisités. Pile c’est faux, face j’invente. Des histoires en leurs chemins de traverse. Qui racontent. Leurs voyages solitaires. Leurs solutions singulières. En eaux troubles langage.
Joyeuse itinérance !
Ly-Thanh-Huê
L’oeuvre est disponible aux éditions Qazak (de Jan Doets) ici
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Parcours de lecture
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En clair
Dans cette petite histoire du recueil « Prose d’Almanach » (« Proso d’Armana ») Frédéric Mistral s’amuse tout particulièrement des ressemblances et dissemblances entre les mots en français et en provençal. Le noeud de l’affaire étant le « péchié ».
Ici, la dernière phrase de cette histoire, qui en est la clé. (ou l’acmé)
En provençal
En français
Le parcours de lecture
en provençal
en français
Le texte complet de cette histoire de picchet/péchié
(précédés de poème d’Atahualpa Yupanqui traduits par Françoise Thanas, dont est tiré cet extrait.)
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Mère des collines
aide mes amis
et toutes leurs peines
donne-les moi…
Sur son blog embrasure, Gednel à déposé une photographie et une phrase émouvantes dans leur rencontre.
Je n’ai pas résisté à cet emprunt pour en ralentir la lecture
…
Pour aller voir l’original sur embrasure
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